Первая книга стихотворений Павла Воли

Все влюбленные — святые!
Это правда, это точно.
Между ними запятые,
Ведь в любви не нужно точек.

Чувства — это продолженье.
Словно пьеса без финала.
Ведь любовь — огонь движенья.
Всем концам любовь начало.

Это — крылья, это — ветер,
Это — тень, и это — солнце.
Это — маленькие дети.
Это — то, что вновь вернется.

Для того, чтоб все исправить,
Для того, чтоб всех спасти.
Против всех известных правил
Вновь соединить пути.

И когда другие губят,
Режут, рубят или спят,
Эти двое просто любят.
Тот, кто любит, тот и свят.

В песнях — я дурной рассказчик,
А в стихах — я сам собой.
Я в стихах, как будто мальчик,
В пруд холодный с головой.

Я в стихах, как будто в тройке,
Быстро еду зимним лесом.
Или, словно я на мойке,
Мою тачку с интересом.

Мысль моя тревожно скачет,
Успеваю еле-еле:
Вроде только-только начал,
А финал уже на деле.

Мне стихов размер понятен:
Нет в моих стихах размера.
Холст. И много разных пятен.
Вот строка совсем немного больше, кстати, для примера.

Так свободно мне в стихах, так тихо.
Иногда мне кажется, я дома.
Но порой слова, как будто вихрь,
Не хотят ложиться по-другому.

И уже не ты, а кто-то пишет,
Просто твое тело — проводник.
Оно ходит, курит, нервно дышит,
А потом забудет этот миг.

И вокруг все скажут: «Вот так автор!»
И прочтут до дыр, открывши рот.
Только этот автор знает правду,
Поместив себя на разворот.

Ну а чтоб вы знали, это просто,
Только когда в книжечке лежит.
Мой блокнот хоть маленького роста,
Но боец и пулями прошит.

В нем идет война за каждый росчерк,
И таких солдат у нас немало.
Я строчу очередями, и мой почерк
Далеко по свету раскидало.

Многие блокноты пропадают,
Сам теряю, будто в наважденье.
Так стихи мои тихонько тают
В этом хаотическом движенье.

Мне их жалко. Мне их так не жалко!
Я же их писал не для кого-то,
Кофе, сигарета, зажигалка…
Это отдых мой. Конечно, не работа!

Только в некоторых блокнотах были люди,
А в других — мои воспоминанья.
Жалко то, что этого не будет.
И жалею новые заранее.

Мои стихи нелепы, без сомненья,
Мои стихи прекрасны, тем не менее.
В них слишком мало гения,
Но вот вопрос забвения решают поколения,
Но даже их решения
Не сядут пусть на шею мне.

В стихах я чувствую свободу,
В стихах я чувствую мечту,
В стихах я чувствую природу,
Ну а в природе — красоту.

А в красоту привык влюбляться!
Здесь не продашься по рублю.
Скажу, мне нечего стесняться:
«Мои стихи, я вас люблю!»

Дай мне миллионы причин,
Чтобы мальчики превратились в мужчин,
А мужчины б смогли пройти до конца,
Не предав своих жен, сохранив их сердца.

Дай мне причин миллионы,
Чтоб политики нам не писали законы,
Чтобы каждый прожил ровно так, как он смог,
Чтоб законы писали природа и Бог.

Миллионы причин, я прошу тебя, дай,
Чтобы шепот людской не похож стал на лай,
Чтоб позволили жить тем, кто так захотел,
Чтоб оставили тех, кто остался без дел.

Миллионы причин дай и мне, и для всех.
Чтобы слезы сменял громкий, радостный смех,
Чтобы то, что затеяли нам подлецы,
Ради их же детей не пустили отцы.

Миллионы причин миллионов людей,
Миллионов людей с миллиардом идей,
В миллиардах идей покажи нам одну.
Лишь одну. Ту, что нас не потянет ко дну.